Canción Putesca

La blanca helada se acabó,

los sueños verdes nada valen,

tras un mal día de trabajo

llega el momento de la sucia puta:

su simple fama llena nuestra calle.

Todos los hombres:

blancos, rubicundos, negros

derivan hacia su forma desmañada.

Fijaos, os pido, en esa boca

hecha para bofetadas

en ese rostro costuroso

sesgado a fuerza de pintarrajos, hondones, marcas,

violado por cada hosco año.

Ningún hombre se le acerca

que sea capaz de concentrar aliento

con que corcusir fuego de amor en tan fétida mueca

como apuntan

mis castísimos ojos

saliendo de charco, zanja, trago.

Poema de Silvia Plath de su libro "El Coloso"1960

Ilustración Olga Noes

Poesía Lesan Mora
Fotografía Steven Lyons

Caricias deliciosas
poblando noches vacías
uniendo mundos remotos.

Pieles sedientas
de lenguas traviesas
que abran caminos
 en cuerpos inexplorados.

Temores ocultos, se cubren con
el velo de lo cotidianidad
escondiendo viejas heridas,
aunque estas sean solo sea
una quimera.

Haditas del azarjuegan sus bazas,
colocando  escollos,
que les hacen tropezar,
rodar por caminos ajenos;
llenando sus horas de ácidas ausencias,
ocultando aquello que un día fueron.

Utopías de sueños nuevos
crecen atándolos a un
erotismo exacerbado,
poblando sus noches de lascivas
fantasías , que calienta sus….. hasta
que la frontera entre el
deseo y el placer se desdibuje;
hasta que el faro del albur,
les índice la ruta hacia su
ansiado encuentro.
Hasta que una llamada en
la noche lance hacia la aventura
definitiva.

¿Dónde les llevará esta vez?.
Hasta ellos lo desconocen.
Si bien ansían descubrirlo.

Lesan Mora, 2016

Fotografia Steven Lyons

Nos creíamos eternos dioses

en el infinito

olimpo

concebido por un Zeus olvidado

y nos olvidamos

de su frágil mortalidad,

jugando con el, aprovechándose,

…destruyéndolo,

despertando las iras

de aquel que un día nos lo otorgo

condenándonos a existir

en esta obra creado por nosotros.

Mientras unos pocos

tratamos de reconstruirlo,

con la esperanza

vana, tal vez, de frenar
el ocaso que nosotros causamos.

Diana Krall,:" Just the way you are

Pequeñez

Es cosa tan pequeña nuestro llanto;

son tan pequeña cosa los suspiros...

Sin embargo, por cosas tan pequeñas

vosotros y nosotras nos morirnos.

Poema de Emily Dickinson 

Versión de Carlos López Narváez

Lesan Mora, 2016 

Fotografia Allicia Bloch
Tango :"La Cumparsita"

La Verdi azul madreselva

escalaba el adusto muro del patio de atrás

buscando la libertad que nunca tuvo,

mientras el segundero

seguía parado en aquel reloj del salon

donde el tiempo se detuvo,

cuando la vida todavía era una

y el ayer no iba plagado de deberes…

Pero ya no más.

El tren se detuvo  y ya no queda,

solo cerrar la  puerta

y salir en pos de días limpios de ayer